Perdus sur la lune : Chapitre 1 - Sirène

Une si­rène as­sour­dis­sante ré­son­na tout à coup. En­gon­cée dans une com­bi­nai­son spa­tiale sans casque, cha­cune des six per­sonnes af­fa­lées sur la table cen­trale de la pièce re­prit connais­sance, l’une après l’autre.

— Mais pu­tain, où est-on ? C’est quoi ce va­carme ? s’écria un homme de grande sta­ture.

— Et vous, qui êtes-vous, tous ? de­man­da une femme.

La confu­sion tein­tée de peur se li­sait dans tous les re­gards, la si­tua­tion du mo­ment dé­fiant toute lo­gique.

— On di­rait un mo­dule lu­naire, mur­mu­ra l’un d’entre eux.

— Quel­qu’un pour­rait-il faire ces­ser cette fi­chue si­rène ? gron­da un autre homme, les mains pla­quées sur ses oreilles.

Comme pour ré­pondre à cette de­mande, le bruit as­sour­dis­sant s’ar­rê­ta su­bi­te­ment. Un ho­lo­gramme sur­git alors au beau mi­lieu de la table, stu­pé­fiant les six per­sonnes pré­sentes. Après quelques in­ter­fé­rences au­dio, un vi­sage d’hu­ma­noïde, par­tiel­le­ment re­cons­ti­tué, com­men­ça à par­ler d’une voix syn­thé­tique :

— Soyez les bien­ve­nus. Suite à un dys­fonc­tion­ne­ment de votre en­gin d’ex­pé­di­tion, vous avez per­du connais­sance et avez été se­cou­rus dans ce mo­dule lu­naire nom­mé AN­TARES. Votre sur­vie dé­pen­dra de votre ca­pa­ci­té à re­joindre l’ob­jec­tif fi­nal de votre mis­sion : la fu­sée mère, si­tuée à 112 ki­lo­mètres d’ici.

L’in­cré­du­li­té céda ra­pi­de­ment à l’an­goisse dans le re­gard des dif­fé­rentes per­sonnes pré­sentes.

— Qu’est-ce que c’est que ce cirque ?

La voix de l’ho­lo­gramme re­prit :

— Dans les caisses ali­gnées der­rière vous, vous trou­ve­rez quinze ob­jets qui pour­ront vous per­mettre d’at­teindre cet ob­jec­tif, dont une carte. Cer­tains de ces ob­jets vous se­ront utiles, d’autres non. Choi­sis­sez ju­di­cieu­se­ment, si vous vou­lez sur­vivre. Faites de mau­vaises dé­ci­sions, et ce sera la mort as­su­rée. De plus, une ano­ma­lie af­fecte ac­tuel­le­ment le sys­tème de ré­gé­né­ra­tion d’air du mo­dule. Dans un peu moins d’une heure, les ré­serves d’ur­gence se­ront to­ta­le­ment vides.

Un compte à re­bours nu­mé­rique ap­pa­rut sou­dain sur l’un des murs.

— In­utile de ten­ter de le ré­pa­rer, re­prit la voix, vous n’y par­vien­drez pas. Vos com­bi­nai­sons sont équi­pées d’une ta­blette flexible sur votre avant-bras gauche, qui vous pré­ci­se­ra pour cha­cun les ni­veaux d’eau, d’air et d’éner­gie qu’il lui reste, cette der­nière vous per­met­tant d’ajus­ter la tem­pé­ra­ture. Sur­veillez bien ces in­di­ca­teurs, votre vie en dé­pen­dra.

— Mais qu’est-ce que c’est que cette mau­vaise blague ?

— À part vos gants et vos casques, conti­nua la voix, ne ten­tez ja­mais de re­ti­rer votre com­bi­nai­son. Il vous se­rait alors im­pos­sible de la re­mettre cor­rec­te­ment, et ce se­rait à nou­veau la mort as­su­rée. En­fin, sou­ve­nez-vous : l’union fait la force. Tou­te­fois, conclut-elle après une courte pause, res­tez vi­gi­lants. Il se pour­rait bien qu’un traître se dis­si­mule par­mi vous.

L’ho­lo­gramme dis­pa­rut, et la plu­part des re­gards se tour­nèrent vers le dé­compte af­fi­ché sur le mur : il ne leur res­tait plus que 59 mi­nutes et 22 se­condes.

Quel­qu’un se leva, et fit quelques pas avant de s’ar­rê­ter net :

— Pu­tain… Mais, c’est quoi ce dé­lire ?

— Un cau­che­mar, ré­pon­dit quel­qu’un.

— Non, je veux dire… Quand je marche… j’ai l’im­pres­sion de flot­ter !

— La gra­vi­té, mur­mu­ra l’homme au teint blême et aux che­veux bruns.

— La quoi ? de­man­da le gaillard.

— Si ce que pré­tend l’ho­lo­gramme est vé­ri­dique, et que nous sommes bel et bien sur la lune, alors il doit s’agir de la gra­vi­té lu­naire, étant don­né que…

— Fou­taises ! Ce ne sont que des fou­taises. Sur la lune, vrai­ment ? Et d’ailleurs, de quoi parle-t-il avec ce vé­hi­cule d’ex­plo­ra­tion qui a subi une ava­rie ? Alors qu’il y a quelques heures en­core, j’étais tran­quille­ment de­vant mon or­di­na­teur en train de co­der ?

— Et moi en train de consul­ter mes pa­tients ! ra­jou­ta une jeune femme.

— OK ! s’ex­cla­ma l’homme qui s’était levé, ba­layant l’as­sem­blée de re­gards sus­pi­cieux au­tour de lui. OK. Donc per­sonne ne croit que nous sommes sur la lune, moi le pre­mier. Ce­pen­dant… je ne connais rien qui puisse imi­ter cette gra­vi­té. En consé­quence, si ce n’est pas sur la lune… Alors, je pose la ques­tion : où sommes-nous ?

— C’est ab­surde… dé­cla­ra une femme. Je veux dire… pour­quoi nous ? Avez-vous une quel­conque com­pé­tence dans le do­maine spa­tial ? Moi, non. Je suis mé­de­cin, je pense donc être plu­tôt in­utile ici. De plus, si ma mé­moire est bonne et si ce qu’on ra­conte est vrai, à vous de voir, per­sonne n’est ja­mais re­tour­né sur la lune de­puis… c’était quoi déjà le nom de cette mis­sion ? « Apol­lo 16 » ou « Apol­lo 17 », quelque chose comme ça ?

— Tu t’ap­pelles Isa­belle, c’est bien ça ? de­man­da l’homme de­bout. Isa­belle Schmitt ?

— Oui, mais… com­ment le sa­vez-vous ?

— C’est in­di­qué sur le scratch que tu portes sur ta com­bi­nai­son, ré­pon­dit-il en le poin­tant du doigt.

Elle vé­ri­fia elle-même, et sou­pi­ra en consta­tant que ce qu’il di­sait était juste.

— Ah… Bien vu. Je confirme, c’est bien mon nom.

— Peut-être que nous pour­rions tous com­men­cer par nous pré­sen­ter ? Et d’ailleurs, je pro­pose qu’on se tu­toie, ce sera plus simple. Toi… Isa­belle, tu es donc mé­de­cin, bien. C’est tou­jours ras­su­rant de sa­voir que quel­qu’un pour­ra soi­gner si né­ces­saire. Moi, je m’ap­pelle Sé­bas­tien Conrad. Je suis ser­gent-ma­jor dans l’ar­mée de terre. Toi, Ar­naud Mit­chell, se­rais-tu as­tro­naute, par le plus grand des ha­sards ?

– Non. Je bosse dans l’in­for­ma­tique. Je suis pro­gram­meur pour être plus pré­cis, conti­nua l’homme aux che­veux courts gri­son­nants. Entre autres. J’aime bien les gad­gets, mais je dé­teste ce genre de plai­san­te­rie. La gra­vi­té ? Sé­rieu­se­ment ? ra­jou­ta-t-il en se le­vant pour faire quelques pas mal­adroits.

— Je m’ap­pelle Flo­rence, Flo­rence Ce­man, an­non­ça ti­mi­de­ment une pe­tite blonde aux yeux bleus trans­lu­cides, le re­gard comme per­du dans le vague. Et pour ce qui est de mon mé­tier, je suis co­mé­dienne.

Une femme à la che­ve­lure fauve te­nue par un chi­gnon im­pec­cable, au re­gard mar­ron per­çant et au vi­sage constel­lé de taches de rous­seur prit la pa­role :

— Si l’on en est aux confi­dences, je me nomme Ca­rine. Ca­rine Scott, comme c’est écrit sur ma com­bi­nai­son. Et je n’aime pas les sur­prises, et tout ce qui n’a pas été pla­ni­fié en gé­né­ral. De plus, je doute réel­le­ment qu’une ré­pa­ra­trice d’hé­li­co­ptère soit d’une quel­conque uti­li­té dans la si­tua­tion du mo­ment.

Tous les re­gards se tour­nèrent en­fin vers le der­nier du groupe, qui avait ti­mi­de­ment évo­qué la no­tion de gra­vi­té quelques ins­tants plus tôt. Il s’agis­sait d’un tren­te­naire avec une barbe de trois jours, d’une taille moyenne.

L’air per­du, il pa­rais­sait avoir du mal à sou­te­nir le re­gard des autres et il se conten­ta de fixer la ta­blette élec­tro­nique ac­cro­chée sur son avant-bras, qu’il tou­cha pour se don­ner une conte­nance. Voyant qu’il n’avait vi­si­ble­ment pas l’in­ten­tion de prendre la pa­role pour se pré­sen­ter, le mi­li­taire lui de­man­da :

— Et toi, alors ? Tho­mas She­pard, si j’en crois ce qu’il y a mar­qué sur ta com­bi­nai­son ? Quelle est ta pro­fes­sion ?

Il hé­si­ta lon­gue­ment avant de ré­pondre, son vi­sage pas­sant par tout un tas d’ex­pres­sion. Il fi­nit par lâ­cher, confus :

— Je suis na­vré, mais… je n’en sais stric­te­ment rien.

— Par­don ?

— Je n’ai au­cune idée de mon mé­tier, de qui je suis, et jus­qu’à ce que tu le dises, j’igno­rais même jus­qu’à mon pré­nom. J’en conclus donc que je dois bel et bien m’ap­pe­ler Tho­mas.

— Heu… At­tends… Tu ne te sou­viens de rien ? Vrai­ment de rien ?

– De rien du tout.

— Quel est notre pré­sident ? En quelle an­née sommes-nous ? Où ha­bites-tu ?

Tho­mas cher­cha quelques ins­tants dans sa mé­moire, et sou­rit ner­veu­se­ment, avant de ré­pondre en haus­sant les épaules :

— Je suis sin­cè­re­ment dé­so­lé, mais… je n’en ai au­cune idée.

— Un amné­sique. Su­per. Un pu­tain d’amné­sique. Il ne man­quait plus que ça.