98,41 % : Prologue

Le labo clan­des­tin

La pul­sa­tion ré­gu­lière du mo­ni­teur car­diaque, qui jusque-là était stable, s’ani­ma tout à coup. La main du corps al­lon­gé se cris­pa pe­tit à pe­tit, un doigt après l’autre. Aus­si­tôt, le « Doc », tel qu’il vou­lait qu’on l’ap­pelle, se leva et connec­ta une des se­ringues de pro­po­fol qu’il avait pré­pa­rées en amont du ca­thé­ter. Il y in­jec­ta le pré­cieux li­quide sal­va­teur, les yeux ri­vés sur l’écran.

— Je… Je… Où suis-je…

— Chhhh… Tout va bien… Voi­là…, ré­pli­qua le Doc.

Le bip mit quelques se­condes à ra­len­tir, avant de se sta­bi­li­ser à cin­quante-cinq pul­sa­tions par mi­nute. La ten­sion étant bonne, le Doc scru­ta la main qui dé­pas­sait du drap et consta­ta qu’elle ne bou­geait plus : son pa­tient s’était bel et bien ren­dor­mi. Il la re­po­si­tion­na sous la cou­ver­ture. « Quel en­droit dé­goû­tant », pen­sa-t-il.

Le Doc, un homme plu­tôt mai­gri­chon d’une cin­quan­taine d’an­nées, ré­ajus­ta son masque tout en vé­ri­fiant les en­vi­rons de cette salle d’opé­ra­tion de for­tune – un mi­nus­cule ca­gi­bi sale et cras­seux, an­cienne cui­sine du gar­dien. Il sou­pi­ra lon­gue­ment en ajou­tant : « Ce sera un mi­racle s’il sur­vit. »

— Tout va bien de ton côté ? Les constantes vi­tales sont stables ?

Lui, c’était un in­for­ma­ti­cien qui pia­no­tait fré­né­ti­que­ment sur un or­di­na­teur por­table po­si­tion­né à l’ex­tré­mi­té de la table.

— Ouais, ça de­vrait le faire, confir­ma le Doc après un ra­pide check-up. Et toi ? Tu as pu faire ton trans­fert de don­nées ?

— C’est en cours, ré­pon­dit-il. D’ailleurs, tu peux voir pour ré­ajus­ter le câble, s’il te plaît ? On pour­rait pro­ba­ble­ment ga­gner du temps si l’on avait une connexion op­ti­male.

— Je vais es­sayer.

D’un geste, il joua dé­li­ca­te­ment avec un cor­don noir qui s’était au­to­ma­ti­que­ment ai­man­té à la tempe du pa­tient, seul élé­ment qui n’était pas re­cou­vert par un drap. De l’autre côté de la table, son ex­tré­mi­té était bran­chée à l’or­di­na­teur por­table de son par­te­naire, dont l’ar­rière de l’écran était ta­pis­sé de mul­tiples au­to­col­lants.

— C’est mieux comme ça ?

— Par­fait ! Ne bouge plus… Connexion éta­blie, vi­tesse de trans­fert op­ti­male. Main­te­nant, voyons ce que tu as dans le ventre… En­fin, fa­çon de par­ler bien sûr.

Les che­veux mi-longs roux de l’in­for­ma­ti­cien en­ca­draient un vi­sage concen­tré, par­tiel­le­ment ca­ché der­rière des lu­nettes fines sur les­quelles se re­flé­tait la lueur de l’écran : des lignes de code in­com­pré­hen­sibles pour un non-ini­tié. Par mo­ments, un bip ré­son­nait, ce qui le fai­sait à chaque fois gri­ma­cer. Seule la pul­sa­tion ré­gu­lière du rythme car­diaque émise par le mo­ni­teur ponc­tuait la séance de pi­ra­tage qui était en train de se pro­duire.

— Je me de­mande si c’est un homme ou une femme, dit le Doc, ce qui fit sur­sau­ter son co­équi­pier.

Il ne ré­pon­dit pas, trop concen­tré à ten­ter d’ana­ly­ser les don­nées in­for­ma­tiques de son hôte.

— T’as un avis sur la ques­tion ? le re­lan­ça le Doc.

— Hein ?

— Le pa­tient, là… À ton avis, homme ou femme ?

— Ne viens-tu pas de dire qu’il s’agis­sait pro­ba­ble­ment d’un homme ?

— Oui, bien sûr, mais… je ne sais pas pour­quoi, j’ai comme un doute… Une in­tui­tion que j’ai­me­rais d’ailleurs vé­ri­fier.

Il se leva, dé­si­reux de sou­le­ver les bandes re­cou­vrant le vi­sage de la per­sonne en­dor­mie. L’in­for­ma­ti­cien le vit et le fu­silla im­mé­dia­te­ment du re­gard :

— Écoute, Doc, le contrat était pour­tant clair. Tu crois vrai­ment que notre client se se­rait don­né au­tant de mal à ne lais­ser d’ac­ces­sible que la tempe de ce pa­tient s’il ne vou­lait pas qu’on ignore tout de lui ? Et au-delà du fait qu’on s’en fiche, tu connais aus­si bien que moi les risques aux­quels on s’ex­pose avec ce genre de pra­tique. C’est une des rai­sons pour les­quelles ça paye bien… Alors, contente-toi de faire ton tra­vail. Et dans moins de vingt mi­nutes, tout ça sera fini. Ça te va ?

Le Doc haus­sa les épaules.

Son co­équi­pier n’avait pas tort, il le sa­vait, mais ça ne sa­tis­fai­sait pas sa cu­rio­si­té. De­puis l’ar­ri­vée du nou­veau pré­sident quelques mois plus tôt, le pi­ra­tage de puce neu­ro­nale, dont le dé­ploie­ment avait gran­de­ment ac­cé­lé­ré ces der­niers temps, était ré­cem­ment de­ve­nu pas­sible de la peine de mort. L’un de ses co­pains de pro­mo­tion en avait fait les frais, quelques se­maines avant, pour une af­faire si­mi­laire.

Afin de pen­ser à autre chose, il em­poi­gna à nou­veau son tal­kie :

— Max ? Ici le Doc. Rien à si­gna­ler de­hors ? À toi.

— Jus­qu’à pré­sent, non. Juste une voi­ture sus­pecte, je vais voir.

— Reçu. Tiens-nous au cou­rant.

Le Doc le re­po­sa sur un coin de table. Les constantes vi­tales de son pa­tient étaient tou­jours par­fai­te­ment stables. Son tra­vail en par­tie fini, il sif­flo­ta en ana­ly­sant une fois de plus son en­vi­ron­ne­ment. Pour ten­ter de trom­per à nou­veau l’en­nui, il dé­vi­sa­gea une nou­velle fois son co­équi­pier d’un soir, qu’il trou­vait de plus en plus désa­gréable. La vé­lo­ci­té de ses doigts sur le cla­vier le ras­su­ra à peine.

Il jeta un coup d’œil au pla­fond. La ten­sion du spot trô­nant au-des­sus du lit du pa­tient va­riait aléa­toi­re­ment. En ob­ser­vant tout au­tour de lui, le Doc fit une moue de dé­goût en voyant un rat se sor­tir de la pièce par un trou à peine plus large que lui. « Même en Af­gha­nis­tan, quand j’étais Ma­rine, on fai­sait des opé­ra­tions dans des lieux moins dé­gueu­lasses qu’ici », sou­pi­ra-t-il.

Son re­gard fi­nit par se po­ser à nou­veau sur son pa­tient, avec cette ques­tion qui conti­nuait de le han­ter : homme ? Femme ? À moins qu’il s’agisse de quelque chose qui ne soit pas hu­main ? Il hé­si­ta pour­tant quelques se­condes avant de pour­suivre. Briè­ve­ment, il jeta un ra­pide coup d’œil à son co­équi­pier, tou­jours sur par les lignes de code s’af­fi­chant sur son écran. Cer­tain qu’il ne l’avait pas vu, il prit une grande ins­pi­ra­tion et dis­crè­te­ment, il ten­ta de sou­le­ver le drap re­cou­vrant le vi­sage afin de va­li­der sa théo­rie…

— Qu’est-ce qu’on a dit, Doc…

Il re­ti­ra illi­co sa main.

— Pfff… ça va, pes­ta le Doc en se le­vant. Je le ré­ajus­tais, il était en train de tom­ber. Bon, tu en as en­core pour long­temps ?

— Non, cela de­vrait être as­sez ra­pide main­te­nant, j’ai fait tout ce que j’avais à faire. Un der­nier trai­te­ment, et ce sera fini. Le té­lé­char­ge­ment af­fiche 23 %.

— OK.

— Tu vois, an­non­ça l’in­for­ma­ti­cien en s’éti­rant, fi­na­le­ment, tout se sera re­la­ti­ve­ment bien pas­sé. C’était ris­qué, mais ça en va­lait le coup. 50 000 dol­lars de fa­ci­le­ment ga­gnés. En même temps, qui vien­drait nous cher­cher dans ce coin pau­mé…

— Ouais. J’at­ten­drais d’être de­hors pour crier vic­toire.

Son co­équi­pier aux lu­nettes ho­cha la tête.

— Sage re­marque. Tiens, étant don­né que tu sembles t’en­nuyer… Tu vois cet in­di­ca­teur ? dit-il en lui mon­trant son écran. Une fois 100 % at­teints, tu pour­ras re­fer­mer sa tempe, faire ce qu’il faut pour que ce soit ni vu ni connu, et l’on aura plus qu’à re­prendre nos af­faires et nous ti­rer d’ici sans lais­ser la moindre trace. Tu pen­sais vrai­ment que…

— Les gars, bar­rez-vous ! hur­la sou­dain le tal­kie. On a été re­pé­rés ! J’ai vé­ri­fié, la plaque d’im­ma­tri­cu­la­tion est bien celle d’un flic ! Il n’est pas de­dans, je suis sûr qu’il est dans les pa­rages !

Le Doc ten­ta de ras­su­rer son co­équi­pier :

— Calme-toi, Max. Dis-nous plus pré­ci­sé­ment ce que tu as vu…

— At­ten­dez, je crois que…

Plu­sieurs coups de feu re­ten­tirent sou­dain via le tal­kie.

Dans le pe­tit ca­gi­bi, les deux hommes at­tra­pèrent im­mé­dia­te­ment leur arme de poing. Le Doc se po­si­tion­na de­vant la porte, prêt à ti­rer. L’in­for­ma­ti­cien re­gar­da son écran, an­xieux.

— 54 %… Al­lez, magne-toi, ma belle…

— Max ? Max ? Ré­ponds-moi, pu­tain…

Sans ré­ponse, il de­man­da à son co­équi­pier :

— Tu as en­ten­du ?

— Comme toi, on di­rait.

— Faut qu’on bouge. Main­te­nant, or­don­na le Doc.

— Vas-y si tu veux. Moi, je dois im­pé­ra­ti­ve­ment fi­nir ce que j’ai à faire… Ques­tion de vie ou de mort. D’ici une à deux mi­nutes, ça de­vrait être ter­mi­né.

Il es­suya une goutte de trans­pi­ra­tion avant de re­ti­rer son masque chi­rur­gi­cal et ses gants, qu’il posa sur la table.

— Je pense qu’on n’a pas une ou deux mi­nutes…

Par au­to­ma­tisme, il vé­ri­fia néan­moins les constantes vi­tales du pa­tient avant de s’aven­tu­rer en de­hors du pe­tit ca­gi­bi, son arme à la main, prêt à ti­rer.

— La zone est sous contrôle pour l’ins­tant. Allô ? Max, tu es tou­jours là ? À toi.

Seuls des gré­sille­ments sor­taient de son ap­pa­reil. Le Doc re­gar­da son co­équi­pier, avant d’in­sis­ter dans le tal­kie :

— Max ? Tu nous re­çois ? Ré­ponds-nous, bor­del… À toi.

— …

— 74 %. Al­lez, magne-toi ! pes­ta l’in­for­ma­ti­cien.

Un bruit de tôle tom­bant par terre les fit sou­dain sur­sau­ter.

— Ça ve­nait de l’es­ca­lier, mur­mu­ra le Doc en s’aven­tu­rant à nou­veau pru­dem­ment dans le cou­loir, son bras ban­dé vers l’obs­cu­ri­té, prêt à ap­puyer sur la gâ­chette. Je vais al­ler voir.

— Fais gaffe, ils sont sû­re­ment plu­sieurs…

Quelques se­condes plus tard, des éclairs illu­mi­nèrent les en­vi­rons, ac­com­pa­gnés de coups de feu. Un bruit sourd d’un corps s’écrou­lant le sol ponc­tua l’ins­tant.

— Merde, merde…, s’éner­va l’in­for­ma­ti­cien, les yeux ri­vés sur l’en­trée du ca­gi­bi.

82 %.

— Al­lez, magne-toi…

Pour ga­gner quelques pré­cieuses se­condes, il fer­ma la porte à clé. Il cher­cha quelque chose pour la blo­quer de l’in­té­rieur, en vain. La poi­gnée s’agi­ta sou­dain. Une voix calme, de l’autre côté de la pièce, lui or­don­na alors :

— Qui que vous soyez, vous êtes dé­sor­mais tout seul, je viens de des­cendre vos col­lègues. Sa­chez que vous n’avez pas la moindre chance de vous en ti­rer sain et sauf. Mais comme je suis dans un bon jour, je vous laisse néan­moins une ul­time oc­ca­sion de vous en sor­tir. Je vais comp­ter jus­qu’à trois. Si vous ou­vrez la porte avant la fin, je vous pro­mets que vous au­rez la vie sauve et que je té­moi­gne­rai en votre fa­veur du­rant votre pro­cès.

Sans la moindre hé­si­ta­tion, l’in­for­ma­ti­cien mur­mu­ra :

— Crève, sa­lo­pe­rie. Plu­tôt mou­rir que me rendre.

Son cœur se mit à battre la cha­made, tan­dis que « 88 % » s’af­fi­chait sur son écran.

— Dans le cas contraire, conti­nua la voix, je me ver­rai dans l’obli­ga­tion d’en­trer par la force et de vous abattre, comme vos deux par­te­naires.

— Un.

L’atroce pen­sée d’une fin de vie proche le té­ta­ni­sa pro­gres­si­ve­ment. Il prit sur lui pour par­ve­nir à ces­ser de trem­bler.

— Deux.

Si par mi­racle il ne se fai­sait pas des­cendre, la peine de mort l’at­ten­dait. Il de­vait at­teindre son ob­jec­tif, les 100 % de son pi­ra­tage, quoi qu’il en coûte. Il ne res­tait donc plus qu’une seule so­lu­tion : ga­gner du temps.

— Trois !

— Ça va, je me rends ! Je me rends, s’écria l’in­for­ma­ti­cien.

— Voi­là qui est bien. Ou­vrez la porte, jeune homme. Len­te­ment. Avez-vous une arme ?

— Oui.

— Dans ce cas, po­sez-la par terre. Sans quoi, je se­rai obli­gé de vous abattre.

Les yeux ri­vés sur son écran, il sa­vait qu’il jouait sa vie. « 97 % » ve­nait de s’af­fi­cher.

— Elle est au sol.

Len­te­ment, il tour­na la clé, et il ou­vrit la porte mé­tal­lique en pre­nant garde de le­ver les bras, les paumes bien vi­sibles.

99 %.

Il dé­cou­vrit ce­lui qui ve­nait de tuer ses deux co­équi­piers. Un homme très grand, ba­ra­qué, af­fu­blé d’un cha­peau de cow-boy. Dans sa main droite gan­tée de noir, il re­con­nut aus­si­tôt un pis­to­let semi-au­to­ma­tique P320 poin­té sur lui.

— Mer­ci pour votre co­opé­ra­tion, conclut-il avant de lui ti­rer des­sus.

Sur­pris d’être tra­hi de la sorte, l’in­for­ma­ti­cien ne put évi­ter la balle et s’écrou­la sur le sol, face contre terre.

100 %.

L’homme l’en­jam­ba et s’as­su­ra que la pièce était dé­sor­mais sé­cu­ri­sée. Il net­toya son arme, lé­gè­re­ment ta­chée de sang, avant de la ran­ger dans son four­reau au creux de son épaule. Il neu­tra­li­sa le re­vol­ver du ha­cker posé juste à côté de l’or­di­na­teur en vi­dant mé­ca­ni­que­ment son char­geur. Les balles tom­bèrent par terre une à une.

— Que diable étiez-vous en train de ma­ni­gan­cer ? se de­man­da-t-il en ré­ajus­tant son Stet­son.

Il fit quelques pas jus­qu’au por­table de l’in­for­ma­ti­cien. Une pe­tite fu­mée s’échap­pait de la carte mère. L’écran était noir, une odeur de rous­si en­va­hit ra­pi­de­ment les lieux. Son re­gard fut tout de suite at­ti­ré par le long câble. Il ob­ser­va son ex­tré­mi­té et consta­ta qu’il était rat­ta­ché à la tempe du pa­tient. Il s’en ap­pro­cha et il le contem­pla avec mé­fiance. Il tira briè­ve­ment des­sus, puis se pen­cha plus en avant, sans re­mar­quer que l’in­for­ma­ti­cien ve­nait de se re­le­ver juste der­rière lui. Sans dire le moindre mot, il l’as­som­ma avec l’or­di­na­teur por­table. Le choc fut tel que la tête du po­li­cier ri­co­cha contre la table mé­tal­lique. Le coin cou­pant lui en­tailla la joue par la même oc­ca­sion.

À son tour sur­pris par l’at­taque, le co­losse pei­na à se re­dres­ser.

— Main­te­nant, tu vas faire dodo, ré­pli­qua l’in­for­ma­ti­cien en lui in­jec­tant une des se­ringues de pro­po­fol que le Doc avait pré­pa­rées.

Grog­gy par le coup qu’il ve­nait de re­ce­voir, le géant s’écrou­la ins­tan­ta­né­ment sous l’ef­fet du sé­da­tif. Le ha­cker ti­tu­ba et consta­ta en met­tant la main à son épaule l’am­pleur de sa bles­sure. Par mi­racle cette fois-ci, le cœur avait été évi­té de jus­tesse, mais le pou­mon gauche était sa­le­ment per­fo­ré. D’un geste, il ar­ra­cha la clé USB de son or­di­na­teur por­table et la four­ra dans sa poche.

Il es­suya le sang l’aveu­glant et gri­ma­ça en ef­fleu­rant une énorme plaie au ni­veau de son crâne. Sa chute avait lais­sé des traces ; te­nir de­bout était de­ve­nu un vé­ri­table chal­lenge tel­le­ment le dé­cor sem­blait va­ciller au­tour de lui. Tan­dis qu’il quit­tait la pièce, sa vue se trou­bla en­core. Il tous­sa sou­dain dans sa main : du sang, par­tout.

« Fait chier », son­gea-t-il.

Il at­tra­pa son smart­phone dans sa poche, et tout en quit­tant les lieux, il com­po­sa un nu­mé­ro.

— Pu­tain, pas de ré­seau, pes­ta-t-il en se traî­nant avec dif­fi­cul­té.

Il ré­cu­pé­ra ses der­nières forces et se dé­pla­ça tant bien que mal vers la porte du par­king sou­ter­rain, à une cen­taine de mètres de là. Sa res­pi­ra­tion était de plus en plus in­sup­por­table. Il se tor­dit sou­dain de dou­leur et s’age­nouilla. À plu­sieurs re­prises, il se mit su­bi­te­ment à tous­ser du sang. La sor­tie se trou­vait de­vant lui à quelques mètres à peine, qu’il par­vint à par­cou­rir en traî­nant la jambe.

Une fois à l’air libre, il com­po­sa à nou­veau le même nu­mé­ro, et sans at­tendre que son in­ter­lo­cu­teur dé­croche, il mur­mu­ra :

— Opé­ra­tion ter­mi­née…

Il ins­pi­ra pro­fon­dé­ment, et gri­ma­ça de dou­leur.

— Mais on nous a re­pé­rés… Ils savent ce qu’on est en train de faire…

Son smart­phone échap­pa de ses mains, ses jambes l’aban­don­nèrent. Il s’ef­fon­dra par terre, les yeux dans le vide.